«...Открутить бы сейчас ручку газа и оказаться у океана... в солнечном Лос Анджелесе…ммм! Или в Вегасе… А ещё лучше...» - Джинн никогда не отличался терпением и предсказуемостью, поэтому оказывался где-нибудь раньше, чем успевал додумать.
Да, да, можете относиться к этому как вам заблагорассудится, но я уже еду по пятнадцатому хайвэю, по краю пустыни Мохаве, по Mojave Freeway – в какое-то пекло. Ничего особенного, просто как-то неестесственно жарко. О! Привет старым знакомым - дУхам вымершего городка Calico!.. Эй, поэкономней с углём, парни, уже прикройте наконец свою адскую топку! Врядли тут кто-нибудь внемлет моим увещеваниям: воздух неотвратимо накаляется. Благоразумно вовремя заправиться во все места перед этой поездкой, похоже спуску сегодня никто не даст. Бензин, вода, вода на бандану, вода внутрь, вода на бандану, запас воды в кофры, вода на бандану... да что ж такое!!! Мнооого воды на бандану, вода в шлем. Пора.
Ан-нет: с главной дороги свернули два Harley-Davidson. Точнее: белоснежный трайк Road King и Heritage Softail.
Два седовласых... супруга. У неё - короткие волосы под шлем, у него - аутентичная седая байкерская борода «совком». У обоих на лицах неподдельный кайф.
Знакомимся: наперебой сыпим рассказами про мото путешествия. Красавцы едут с Восточного побережья домой, в Los Angeles. Дай им Бог ещё долгих и счастливых тысяч миль! Хм... в голове зреют вопросы, ну не могу не задать!
- Какова крейсерская скорость Вашего тандема? Трайк не тормозит скоростной режим? Какова Ваша максимальная скорость на трайке во время путешествия?
Тема для меня совершенно не изученная, а тут такая возможность поговорить с человеком, проехавшем на этом чуде техники тысячи миль.
- О, нет, никакого дисбаланса скоростей! Очень удобно, а максимальная скорость очень даже... хм... нормальная скорость, мы никогда не гонем... нет, нет, никогда... Хм-хм... Хм-хм! Кха-Кха!!!
Экстренное эмоциональное торможение... этот заговорческий кашель... я перестаю чего либо понимать...
- Что случилось?
(в полголоса)
- Не оборачивайтесь!
...Хех... мне перестаёт это всё нравиться...
- Да в чём дело?!
- Полицейский... он слушал наш разговор... я его вовремя заметила... ммм.... ну да хрен с ней, с этой максимальной скоростью – трайк просто бесподобен!
- Полицейский? – обрадовался я. – Я давно мечтал сфотографироваться с настоящим американским копом! Да и о чём таком криминальном мы говорим?! Договаривая это, оборачиваюсь.
- Не нарывайся лишний раз, парень, - похлопав меня по плечу, с улыбкой, в полголоса заверил меня мой новый знакомый и исчез со своей спутницей в дверях закусочной.
Каменное лицо полицейского в солнцезащитных очках на мгновение зафиксировалось в моём направлениии и исчезло в недрах длинного серого седана с надписью «County Sheriff». Шутки в сторону, тут всё серьёзно:
Welcom to The Death Valley!
* В хорошем фильме на этом месте последовала бы крутая музыкальная тема... в конце неожиданно заканчивающаяся на «...ять! куда я попал?! =))) *
Ибо: вода на бандану, вода в шлем – я покидаю последний форпост привычного бытия и вторгаюсь в обитель вечной тишины и мертвецкого покоя. Через нос в мозг пробирается губительный «аромат» - кажется воздух состоит из концентрата малекул разлагающейся органики... по обочинам изредка стоят кресты... Долина Смерти. Адское пекло... пересохшая глотка... стрелка мотоциклетного термометра без чувств упала на свой правый бок, указав на максимум в 120 градусов по Фаренгейту ...ну или 50 по Цельсию. Реальная температура осталась не известной. Изгибы пустынной дороги словно размашистая роспись Дьявола – «безумец, вылетишь с дорожного полотна – останешься тут навсегда!» На протяжении десятков миль – ни души. За кромкой асфальта – лунный пейзаж, порой - это застывшая, хрупкая на вид магма. Останавливаюсь, чтобы сделать несколько фотоснимков. Глушу мотор. Едва уловимый шум душного смрадно – сладковатого ветра. Пытливый глаз смотрит меж камней – ни жучка, ни букашки... только несколько, откуда ни возьмись налетевших надоедливых мух. Сделав несколько фотографий, собираю аппаратуру и... поплыл... мир вокруг меня поплыл... это обстоятельство заставило сердце качать загустевшую кровь по жилам с двойным усилием. Сажусь на байк, стараясь не терять самообладание. Трогаюсь с места, пытаюсь громко вслух разговаривать, но ситуация лишь усугубляется – в глазах стремительно темнеет – перегрев на лицо... Так уж устроено Создателем, что у нас с Харли нет водяного охлаждения, у него масло, у меня кровь – спасёт и вывезет нас из этого Ада только скорость!!! Да, да, мы открутили ручку газа, и как бы не пыхтели злопыхатели, наша матрица не расплавилась, а она у нас с Харли на двоих гляди – одна – потеря дееспособности любого из нас означал бы «каюк» обоим.
Продвигаемся вглубь Долины. Хохохо! Вы гляньте, что это за вывеска?! Death Valley Health Center! Центр Здоровья Преисподни. Бугагагага!!!
Указатель топлива тонкой стрелкой тихонько намекает на толстое обстоятельство. По моим расчётам где-то милях в 30 уже должна быть и заправка... Останавливаюсь что бы сделать ещё пару фото. Мысли о возможных сценариях сегодняшней ночи в случае отсутствия заправки в предполагаемом месте ночёвки вкрадчиво и предательски начинают стрекатать адреналином в мозгах... Мухи! Опять эти назойливые твари! Откуда они только тут берутся?! А вот гости и поинтересней... Небольшая машинка появилась из-за поворота и замедляясь свернула на обочину недалеко от меня.
- Простите! Можно Вас спросить? – донеслось из авто. Внутри молодая пара, по виду туристы, не американцы.
- Да, здраствуйте..?
- Дело в том, - начинает, пытаясь скрыть волнение молодой человек, - дело в том, что у нас почти закончился бензин... может Вы подскажете, где здесь по близости можно заправиться?
Почему-то его речь, несмотря на драматичность ситуации, мне показалось несколько комичной. Такое впечатление, что мы находились в центре большого города и парень всего то интересовался ближайшей из десятка окружавших нас заправкой. Девушка нервно такала пальцем в карту, пытаясь обратить его внимание, при этом стрёмно улыбаясь в мою сторону и покашиваясь круглыми глазками на мой бензобак... Я подтвердил, что тоже ожидаю заправки неподалёку. От этого ребята как то с облегчением, но почему то по немецки стали бодро, перебивая, общаться между собой.
- Вы из Германии? - поинтересовался я.
- Да, да, немцы, а вы откуда?
- Россия - земляки!
- О, да, да спасибо! – раздалось из спешно отъезжающего седана...
А вдруг – фикция, эта самая заправка – просто фикция?... Мысли и мухи досаждали всё назойлевей и агрессивней. В конце концов мух стало так много и они начали так бесцеремонно пикировать на меня и кусаться, что я просто бегом запрыгнул на байк и рванул в сторону ожидаемой заправки. Больше с потешной парочкой мы не встретились.
Заправка в ожидаемом месте не поверите - была. И будка для кассира. Тоже была. Пустая, заколоченная будка для кассира, словно Циклоп, своим слепым окном – оком издевательски вызывающе пялилась на меня!... Я взглянул на приборную панель моего железного рассенанта. Жёлтый огонёк указателя почти пустого бака весело подмигивал мне в ответ.
«У коника нервный тик», - подумалось мне...
Ни с чем не сравнимое чувство хрупкости и временности бытия торжественным гимном продудело в моём пламенном мозгу.
«Ну конечно же, на каждой более менее приличной заправке можно оплатить и банковской картой, для этого в колонке существует специальное отверстие и несколько кнопок», - судорожно начал я ориентироваться в свалившейся на мою голову отчаянно дерьмовой ситуации. И эта, я Вам скажу, была как раз более менее современная колонка с этим самым необходимым набором кнопок! Вся трагикомичность ситуации заключалась в том, что утром текущего дня мне пришло сообщение на мобильный телефон: карта Ваша, мол, дескредитирована, то бишь – непонятные «заграничные» списания заставили банк усомниться в том, что карта всё ещё на руках у её законного владельца и оплатить завтрак я по ней уже не смог... Фортуна вняла двум горемычным засранцам. И пихнула моей неуверенной рукой картой в колонку. Слава Небу! Блокировка карты, как оказалось, касалась лишь операций, требующих ввода пин-кода! В данном случае Провидение было за нас!
И дважды Слава Небу, что в колонке присутствовал бензин! Как мало человеку нужно для счастья... Окрылённый, без пяти минут, Серафим на «крылатом» без пяти минут «Пегасе» непобеждённые и непоколебимые, мы оставляли эти безжизненные земли. Уже неспеша, ловя кайф от каждого километра, покатились мы с Харли по освещённой закатом дороге торжественно печальной Долины Смерти.
С приходом сумерек синие краски пролились с неба на землю. Тёмно-голубое небо... тёмно-синие горы... Безлюдная дорога из Долины Смерти в Город Грехов.
Скорость моего «ночного экспресса» ограничивалась лишь возможностями прожектора выхватывающего из тьмы возможниые неровности дорожного полотна и мелкую ночную живность.
Вскоре небо над горизонтом засветилось каким-то странным тусклым светом... И чем дальше я ехал, тем ярче становилось свечение.
Ну конечно! Это же закат маревом ещё освещает небо, было подумал я. Но сразу опомнился – я ехал на Восток. Эта загадка цепляла мой взгляд всю дорогу, пока, наконец, я не увидел причину – где то вдалеке, внизу пылал россыпями золотых огней Лас Вегас, озаряя небо своим заревом, которое можно наблюдать миль за семьдесят, не меньше!...
Лас Вегас встретил старого знакомого тепло и безразлично, как встречают завсегдатая нон-стоп вечеринки на празднике жизни. О, знакомая вывеска, точно: салун Hogs & Heifers! Несколько байков у входа. Немного передохнув, вновь сажусь в седло с одним единственным желанием – найти угол, дабы бросить свою бренную тушку и упокоиться до утра. Сворачиваю со Стрипа – главной улицы, полной шума, пыли и дорожной техники. Попадаю на тихую улочку с розовым названием «Flamingo». Вывеска Tuscany Casino & Suites. Как-то на автопилоте руль поворачивает к «приёмным покоям» отеля… Беру на рецепции карту-ключ и еду на парковку, поближе к апартаментам. В окнах главного здания неспешная толчея – игровые автоматы, рулетки, рестораны… Паркуюсь у своего ночного пристанища. Тут, чуть поодаль всего этого звяканья, бряцанья и музыки – контрастная тишина. Всё, баста! Пойти и упасть в забытьи!
- Ну ты определился, да? Ну и куда? – вдруг донеслась до меня отчётливая русская речь…
- Привет земляки, - устало кинул я в сторону большого припаркованного внедорожника, так как будто это были мои старые соседи и я буднично поприветствовал их в очередной вечер, возвращаясь с работы.
- Вау, привет!!! Ты кто, откуда и куда?! Поехали с нами!
Молодой человек и две девушки явно были активно настроены на предстоящую ночь. Как позже выяснилось, молодая супружеская пара приехала в Вегас к своей знакомой, чтобы весело отдохнуть, а за одно отметить день рождения главы семейства.
- Спасибо, ребята, но я – пасс – ночью отдых, а утром…
- Ок! А утром ты – наш! – не успел я и договорить, как планы следующего дня были озвучены и единогласно утверждены без учёта моего «ИМХО» - скромного мнения.
Такой подход мне категорически понравился, и я всецело отдался в руки вездесущей русской «мафии»!
В чьей-то голове, возможно, имеет место быть сомнение: неужели интересно и не скучно путешествовать в одиночку и без конкретного маршрута? Отвечаю немедля: в этом и состоит вся прелесть ситуации! Меня назавтра никто нигде не ждёт, нет обязательств и чужих капризов, а значит: завтра с моими новыми знакомыми мы идём бродить по солнечному Лас Вегасу, обедать в Hard Rock Café, вечером посмотрим шоу знаменитого мага и чародея выступающего совместно с небезызвестным балетом (бредятина редкая), ужинаем припасённой именинником бутылочкой Henessy под перчёные крылышки (гурманы – молчать ☺), а ночью – погрузимся в атмосферу одного из самых росскошных клубов Лас Вегаса «Tryst».
На утро – к гадалке не ходи, чтобы понять: рано встать беспечному бродяге после такого релакса ну просто не судьба. Это гораздо позже, только вечером он ощутит на своей шкуре всю мудрость народной поговорки: «кто рано встаёт – тому Бог подаёт»... А пока, погрузившись на байк, он берёт курс по Route 93 на Чёрный каньон, что на реке Колорадо. Дорога шепчет! Вот и знаменитая плотина Hoover Dumb. Сколько раз проезжал я по этому мощному сооружению, но ни разу так остановиться и не случилось. Дамба, высотой более 200 метров с электростанцией, питающей электроэнергией Калифорнию и Неваду, она примечательна ещё и тем, что на ней расположены две часовые башни: всё тех же Калифорнии и Невады с одночасовой разницей во времени.
Безумно приятно путешествовать на мотоцикле по беспредельно красивым американским просторам да ещё и под хороший рок! Какие же красивые тут облака... они то лежат на вершинах гор, что покоятся на краю необъятных равнин, то вдруг в шахматном порядке разбегаются над дорогой и мы начинаем игру в «морской бой»: по квадратам моей дороги лупит летний дождь и мне нужно либо замедлить ход, либо ускориться, что бы не попасть под прицел небесного «фрегата». И порой как ни старайся - увы! ☺ Но освежиться под этим дождём – одно удовольствие. Словно лёгкий прозрачный, подсвеченный солнцем занавс проходишь этот дождь буквально за считанные секунды.
Kingman, Seligman... не так далеко уже и Williams, а от него рукой подать и до Большого Каньона. Но, стоп. Seligman так Seligman. Пора подкрепиться! Сворачиваю с 40-го на самый что ни на есть исторический Route 66. Тут то и похарчимся! По дороге ранее мне несколько раз попадалась колонна мотоциклов из пятнадцати с Германскими флагами. И тут, на заправке, мы как раз пересеклись. Поцокали языками, поделились впечатлениями – ребята едут по 66 –ой, восторга полные... сердца ☺ Вглядываюсь я в их лица – да, не у одного меня такая идиотская блаженная улыбка: все эти путешествия определённо влияют на психику... и, замечу: как положительно влияют!
Однако, благодаря этому «влиянию», порой несложно попасть в какой-нибудь незадачливый казус... Вот очередной пример:
Всё тут же, Селигман, заправка,
лью полный под завязку бак,
послеобеденное солнце лихо жарит,
воды испить студёной был бы рад... ☺
В таком блаженно-поэтической настроении стою под навесом бензоколонки, образовавшем приятную тень – тихонько впитываю ледяную влагу из свежекупленной бутылки. Минут 10 стою. Оборачиваюсь...
- Oh, shit! Sorry, sorry!
- No, no, don’t worry, drink it in this shadow, no problem!
Прибывая в этой нирване, я просто не заметил, как к сзади подъехал домик на колёсах, но, очевидно моё блаженное состояние так впечатлило путешественников, что они решили дать мне насладиться приятным моментом в тени... у нас бы – убили, подумал я, вежливо освобождая место у колонки ☺
Вдоволь напившись, с моим конём с заправки взираем на окрестность на предмет подкрепиться посущественней. «Road Kill» - то, что нужно! Сто метров в сторону, подъезжаем, захожу в заведение... ни одного посетителя. За дальним столом сидят несколько человек, одетых почти по домашнему.
- Вы открыты..? – неуверенно поинтересовался оголодавший байкер.
- А ты как думаешь? – игриво подмигнула в ответ компания.
Ну вопросм на вопрос отвечают только те, с кем мы завсегда договоримся ☺
И тут понеслось! Разговоры – меню – заказы – фото – фото тут – фото там – разговоры – заказы... ну очень душевный обед получился!
И вот желудок полон,
движенье поутихло,
время – вечер.
В салун заходит первый посетитель. Интерес понаблюдать за аутентичной провинциальной публикой берёт верх и я остаюсь ещё ненадолго. Типичный американский ладно скроенный здоровяк с «рубленным» подбородком оказался охотником. Знакомимся.
- Look: «you kill it – we grill it», - указывает на надпись позади барной стойки мой собеседник. - Я завсегдатай этого местечка. Приношу им свою добычу. - Сезон охоты (точно!!! именно на персонажа этого мульта он и похож – внезапно озаряет меня) в этих краях 9 месяцев в году, так что слово «безработица» мы слышим только по телевизору – гогочет добряк-киллер. Душевный народ! Пора в путь.
На улице – благодать, с закатом пришла вечерняя прохлада – ехать будет приятно. Вот только с тыла, небесная «флотилия», ещё днём игравшая со мной в «морской бой», объединилась в могучую армаду и, похоже, всерьёз решила нагнать и как следует вздуть беглеца. Четыре сбоку – ваших нет! Пру до Флагстафа, нет, до Кайенты! Что это и где? Почём я знаю – главное подальше от надвигающегося циклона. Едва устроился на байке, чтобы отчалить:
- Hey, boy!
Оборачиваюсь на оклик. Недалеко от меня стоит рослый седой старик, облакотившись на белоснежный старинный пикап.
- Это твой байк?.. Красивый. Что ты тут делаешь?
В ответ пытаюсь объяснить кто я, откуда и как тут оказался.
- А 66-й маршрут нравится тебе, любишь эту дорогу?
- ... рассыпаюсь в эпитетах.
- А что это на тебе, что за футболка? Что там написано?
- Jack Daniel’s, Tennessee Whiskey, Old Brand №7, Sir.
- Хм... ну хорошо, подойди сюда, я хочу тебе кое-что показать. Через полминуты из недр пикапа появляется пятидесятимиллилитровая бутылочка с надписью «Old Route 66. Arizona Sour Mash Whiskey. RoadKill 66 Cafe». Приятно, аж жуть. В ответ на мои эмоции глаза старика загораются.
- Ты вообще знаешь историю этого маршрута? А ты знаешь кто – я? – лукаво пытает хитрец. Достаёт визитку.
- Смотри, узнаёшь? Да, да этот пикап на фото, тут на визитке, и есть этот самый пикап возле которого ты стоишь. – Посмотри дальше: видишь цифры? Да, да, 600.000 миль, но это было в прошлом году, сейчас уже больше. – Знаешь где я проехал все эти сотни тысяч миль? Да, именно, именно по Route 66! Я – единственный владелец этой великолепной машины! У меня фирма по производству сувениров для Route 66, вот я их и развожу. Да, да, по всей 66-ой, от Чикаго до Лос Анджелеса и обратно!
Мистер Route 66 был неподражаем! Моё неподдельное восхищение было щедро вознаграждено. Так что свободное место в кофрах моего Харли несколько поубавилось ☺ Ron – так звали моего собеседника – напроч отказался сфотографироваться на память, но помимо сувениров презентовал мне свою визитную карточку с тем самым старинным приземистым белоснежным GMC 77 на обратной стороне...
- Вернёшься из путешествия, напиши мне... тогда я узнаю, что не ошибся в тебе, - с напускной важностью завершил старик. – Да, хотел спросить, далеко ты сейчас едешь, может переночуешь тут, в Селигмане? Тут есть неплохой мотель, темно уже.
- Осталось 220 миль, хочу сегодня добраться до Кайенты.
- Ты сумасшедший? Это часов 5 отсюда, не меньше, за сегодня тебе уже не добраться, это будет уже «завтра».
- Ерунда, когда доберусь, тогда и доберусь!
На самом деле эмоции, накопленные за сегодняшний день и вечер превратили меня в литерный экспресс и мне было просто необходимо лететь дальше, выпуская пар и наслаждаясь ночной прохладой. Пока наконец не стало ну очень ощутимо свежо. Чистейший ледяной воздух как студёная родниковая вода – сначала жадно глотаешь большими глотками, потом наступает... колотун! Сворачиваю с пустынной дороги на обочину. Где-то совсем недалеко покоится Гранд Каньон. Тьма кромешная. Магическое, расшитое звёздами чёрно-синее небо – невозможно оторвать глаз. Торжественная Жуть! Стук собственных зубов возвращает меня с Небес на землю – срочно утепляюсь дождевиком. Вперёд и спесней!
Как бы то ни было, эмоции, дорога, пробравший до костей холод высосали мои жизненные силы и где-то в полночь я ощутил сильное и единственное желание – завалиться спать. Да, и желательно сытым.
Борясь с собой, сном и голодом, считаю оставшиеся до ночлега мили. Не густо в этих краях с населёнными пунктами. Дикие ночные просторы весьма не гостеприимны. В облака ушла луна, хотя её рабочее время ещё не вышло, окружающая чернота стала ещё чернее... Вот когда начинаешь по настоящему обострённо чувствовать «плечо» друга! Это я про мотоцикл. Единственный, кто тебя всё ещё согревает двигателем, освещает дорогу фарой, разговаривает с тобой своим утробным урчанием и продолжает нести тебя, даже если у тебя совсем не осталось сил. Мой верный железный конь по кличке Харли. Я рассуждал, мотоцикл летел, мили вылетали из под колёс – каждый был занят своим делом, так что вскоре на горизонте замаячили огни – показался эпицентр цивилизации этих слабонаселённых земель. Маленький городок, площадью, думаю, метров 500 квадратных под названием Kayenta. Несмотря на поздний час я решил действовать как договорился с собой ещё по дороге: 1. напою коня 2. поужинаю сам. 3. найду ночлег и брошу кости. Беглого взгляда на инфраструктуру этого «микрополиса» хватило, чтобы понять, что за пунктом №2 – поужинать самому – это в лучшем случае в кафе на заправке. Ну мы люди с запросами малыми – на заправку, так на заправку. Тем более – вон вижу там теплится какая-то жизнь, можно справиться и про ночлег. Топлива полный бак, хот дог в зубы и к людям.
Мм.. что имеем? Таак...Смуглый парень на спортбайке на углу заправочного магазинчика... явно не расположен к общению, кого-то ждёт... И на вид стрёмный... нет, на шоу будем ходить в Лас Вегасе и за меньшие деньги... Лаконично поприветствовали друг друга и баста. Неподалёку расположился другой байкер, только «вело». Познакомились, разговорились. Брайану на вид лет 30 - 35. Шальной, cлегка сумасшедший взгляд сквозь овальные очки, на лбу фонарь, в руках бумажная карта. Как в последствии выяснилось, он недавно уволился из спецназа и запас неизрасходованного адреналина требовал немедленного выхода. На этот раз «Рэмбо» решил сделать ЭТО «по мирному». Он путешествует на простецком велосипеде, с минимумом поклажи, спальным мешком и одноместной палаткой, которые легко умещаются на багажнике позади седла. Обменявшись контактами, разъехались – я на поиски мотеля, он... он, кажется, тоже.
Оказывается, на этом квадратном полкилометре поместилось аж 3! мотеля. И не мудрено: Кайента является форпостом южного края Долины Монументв. Да, да, Монументы - это те самые нерукотворные скалистые, отдельностоящие изваяния, являющиеся фирменным знаком знаменитых сигарет и площадкой для многих знаменитых вестернов. Всё, бросаю кости в ближайшем же мотеле – завтра меня ждёт страна Marlboro!
Неподалёку от заправки как раз маячит вывеска одной из «ночлежек». Сладко потянувшись в предвкушении догожданного отдыха сползаю с байка. Сонный мозг не сразу находит офис рецепции.
«О! Ты гляди: новенький!» – наконец приметили меня незримые духи Долины Монументов, как оказалось, совершенно не лишённые чувства юмора, - «А не позабавить ли нам туриста?». И всё понеслось как в плохой сказке:
- Мест нет, сожалею, - объявила сонная, но радушная рецепционистка с помятой улыбкой.
- Мотель забит до отказа! – с лёгким раздражением кинула заспанная другая.
«No Vacant Rooms In Here!!!» - получаю по морде объявлением на входе в третьем мотеле. В последнем, из имеющихся в этом… прекрасном посёлке, мотеле меня почему-то тоже никто не ждал...
Спасение утопающих – дело рук самих утопающих! «Нужен интернет!» - проснулся во мне азарт.
Наверняка поблизости есть другие населённые пункты с мотелями – это же Америка! Возвращаюсь. Пробуждённая мною первая радушная рецепционистка сострадальчески разрешила воспользоваться интернетом и компьютером, стоявшим в углу маленького холла её заведения. Так... так... так... о!.. ОГО... Единственным плюсом моего кратковременного изучения географии мотелей в окрУге было то, что я успел немного согреться. Температура воздуха стремительно падала.
Ближайший населённый пункт находился по ту сторону Долины, в 70 – 80 милях отсюда, далее ещё один, милях в 120-ти. Для уточнения информации о свободных номерах – на сайте мне было предложено позвонить по телефонным номерам любого из выбранных мною мотелей. ВСЕ «порядочные телефоны» на том конце ЕССТЕСТВЕННО спали.
.......Как побитый пёс, перебирая лапами в ту сторону, где когда-то зарыл «косточку» на «чёрный день» с едва живой надеждой бреду в мотель №2. Помнится, там рядом стояло штук пятнадцать мотоциклов с пикапом сопровождения, а в холле было большое мягкое кресло... Это была единственная из трёх ночлежка с мягкой мебелью в холле. Подхожу... Приоткрыв стеклянную дверь мотеля вижу ...как моя последняя надежда бездыханно сползает с этого самого мягкого кресла, ибо:
...на шикарном тёплом мягком уютного терракотового цвета лежбище с огромной мягкой стёганной набивной подушкой лежало нечто. Высоко запрокинутая голова, издававшая нечеловеческие рычаще-причмокивающе-хрюкающие звуки свешивалась с одного подлокотника, а раскинутые вразнобой, довольно подёргивающиеся задние конечности - с другого... На звук колокольчика, отреагировавшего на открытую мною дверь всем было глубоко нач-хать. Неотрываясь, как загипнотизированный, несколько минут я смотрел на эту аппетитнейшую картину. Но, придя в чувства, нервно завистливо сглотнув, поплёлся к своему коню. Нет вы только посмотрите! Эта скотина уже тоже спит! Задорно так потрескивая остывающим выхлопом... На встроеном в панель мото термометре около 40 градусов по Фаренгейту. Стараюсь быть оптимистом: «Это плюсовая температура!» «...Да, это больше 4 градусов по Цельсию!» – иронично и издевательски вдруг передразнила тёмная сторона моей раздвоившейся личности.
На дороге показался вибрирующий неопознаный светящийся объект... Присмотрелся – это фонарь на резинке на голове всё того же велосепидиста Брайана.
- Ты чего тут?
- Свободных мест нигде нет, - отвечаю.
- Да, знаю, - разочаровано соглашается мой новый приятель. – Поеду, поищу место где можно было бы поставить палатку и залезть в тёплый спальник.
«Да что ж вы все дразнитесь, как сговорились!» - позавидовал я вслух по-русски с интонацией желающей «спокойной ночи и приятных снов»...
Энергетический запас сосиски и кофейного субстракта, выпитого у заправки давно исчерпал себя. Раздеваюсь. Терять больше нечего. Опустошаю кофры – нехитрые пожитки без разбора, в качестве утеплителя перекачёвывают на моё бренное тело. Снова запаковываюсь в дождевик, под шлем – бандана, сверху шлема на морду чехол от мотосумки, сейчас надышим, будет просто благодать!
«Ноги на руль, череп на седло, ночь на краю земли Мальборо, в индейских резервациях, ммм... ну что может быть лучше!?» - вдохновляюще донеслось с моего правого плеча в правое ухо. «...Хехе!!» - начал было ехидничать голос слева. «*****************!!!!!!!» - такого отборного и категоричного «самовнушения» от благообразного голоса с правого плеча я никак не ожидал. Спор – междусобойчик раздвоившейся личности был категорически завершён в пользу «наших» и умиротворённое деградировавшее сознание, поёжившись на студёном воздухе выплыло из мертвецки усталого тела, понеслось по ночным индейским просторам, наслаждаясь состоянием беспредельной свободы без малейших условностей! Откуда-то с окраины доносился звериный вой и редкие ружейные выстрелы… то ли кто-то кем-то хотел поужинать, но этот кто-то возражал, то ли… мне уже было глубоко всё равно… Звуки едва слышной индейской флейты – дудочки уносили меня всё даальше и даааальше от вчера к завтра…….
И вот я уже еду по индейским просторам, наслаждаясь видами. Но в баке заканчивается топливо. Как раз тут и заправка, сворачиваю, подъезжаю, глушу мотор… как же холодно… слезаю с мотоцикла…
ХОРОШО Я БЫЛ В ШЛЕМЕ!!! Окончательно расслабившись, через 3 часа я таки свалился с байка! И все эти просторы, эта заправка – всё это только сон, за исключением натурального, самого что ни на есть реального хоооолоооддддддаааа!
Время 5:53. Срываюсь, уже на яву, к заправке, там можно погреться, внутри есть мини кафе и магазин. Но она, сволочь, совершенно издевательски закрыыыыта! до 6:00! Помните это: «пива нееету!»? Вот так и здесь. Несколько минут танцую у входа ритуальный танец шального ковбоя – заправка открывается. Литр кофе, пара сосисок творят со мной чудеса. Я начинаю отличать видения от реальности и голоса внутри меня от голосов снаружи ☺
Покинув спешно …этот гм… городок,
эпитетов которому не счесть,
но каждый из которых в звуках «пиии»
нашёл бы отражение своё...
я выдвигаюсь.
Нутром чую… Солнце… его ещё нет, но я его чую..!
Полмили... миля... нет,
поверить невозможно,
ещё лишь час назад я думал не о том,
я чувстовал себя пристреленным койотом,
теперь я в Небесах парю крутым орлом ☺
Изменённое сознание от голода, холода и бессонной ночи не переставало фонтанировать импровизациями на тему.
Вот на таком подъёме духа я вторгаюсь в Долину Монументов, Землю Мальборо, навстречу Красному Индейскому Солнцу!.. И нет никаких слов, чтобы описать эту поистине неземную картину... нет, это не картина, это нездешний фантастический Мир. Нельзя пропустить ни секунды утреннего светопредставления – подъезжаю и останавливаюсь на возвышении, на краю Долины. Поворачиваюсь лицом к Востоку. Минуты... секунды... Рассветная сторона неба всё светлее... и вот... ЯРЧАЙШАЯ НЕОНОВО – ОРАНЖЕВАЯ ЗВЕЗДА появляется из-за линии горизонта!!!!!!! Заливая своим непостижимым светом сначала равнину, через несколько минут – подножья этих самых нерукотворных каменных Монументов, забираясь всё выше и выше и вот уже вся огненная земля залита ярким неоном, а утреннее Небо всё более и более насыщается лазурью. Всю эту красоту просто не возможно вынести. Чувства обостряются, сердце вылетает из грудной клетки, шум в голове превращается в гул ...и необъятное пространство Свободной Земли разрывается моим «FREEEEEEEEDOOOOOOOOMMM!!!!!!!!!!!!!!!!!!»
Описывать Долину Монументов – дело не благодарное, слова тут бессильны. Поэтому, насладившись видами, поприветствовав следующую в туристический центр Долины мото-колонну, с которой мы ночевали по обе стороны двери мотеля, я отправляюсь в ближайший населённый пункт, дабы напоить коня и наконец-то отдохнуть по человечески. Северный форпост по ту сторону Монументов именовался Mexican Hat. Название это произошло от расположенного неподалёку природного чуда – на остроконечной высокой каменной «игле» балансирует горизонтально вывешенный Бог весть каким великаном огромный элипсовидный камень. На въезде в эту деревеньку красовался двухэтажный старинный обшарпанный мотель. Номеров на двенадцать и датой последнего ремонта начала прошлого века. Несмотря на малые габариты заведения и наплыв туристов (как выяснилось - в связи с началом бархатного для посещения национальных парков сезона) мне всё же повезло и одну комнату мне нашли. Поставив мотоцикл на гравийную площадку перед входом (асфальт тут только на центральной дороге, все вспомогательные дороги и стоянки – грунтовые либо гравийные), закрыв его на все необходимые замки, выданные мне в прокатной конторе и прихватив самое ценное, вваливаюсь в номер. Вау. Ну... скажем тут можно жить! При виде койки я просто теряю сознание ☺ Долго ли, коротко ли, открываю глаза... в окне уже светло! Сколько же я проспал??... Взгляд на часы послал меня в нокаут. Полтора часа. Полтора часа назад я переступил порог этой комнаты. «Конвульсии возбуждённой психики», - едва успел домыслить я, снова теряя сознание на мягкой койке...
Как следует «натерявшись сознания» ☺ в теплом помещении на человеческой кровати, ко мне пришло понимание, во-первых, что жизнь продолжается, и во-вторых, что без трудностей она, то есть жизнь – нелепа и скучна. С таким оптимизмом я появился из своей норы на свет Божий. Вернее это был уже не свет, а вечерние сумерки. Справившись у администратора моего мотеля на тему общепита, понимаю – выбор не велик. До ужина шагов 500, но мы же байкеры, нам надо ехать! Сажусь в седло... м, да... всё время забываю про противоугонные замки. Один открыл, второй... второой...оойойойой!!!.....
В полусонном сознании я непостижимым образом защёлкнул один из противоугонных навесных замков таким образом, что доступ ключа к замочной личинке был попросту невозможен! Ну пол ключа под углом ещё куда ни шло... «...жизнь без трудностей нелепа и скучна», - издевательски повторялось в моём левом ухе...
Новые картины вполне возможного будущего снова привели меня в крайнее возбуждение и с упорством обезьяны, решившей преодолеть путь эволюции менее, чем за сутки, я стал потеть и хрипеть над замком, надеясь на чудо, однако всё твёрже убеждаясь в тщетности своих обезьяних потуг.
Употев напрочь, словно в боевом раскраске – руки-морда в пыли-смазке – еле распремляю затёкшую спину – замок всё так же покоится на тормозном диске колеса. Оглядываюсь, картина маслом: два старика открывши рты, наблюдают за процессом. Глаза полные восхищения и недоумения.
- Парень, ты в порядке? – наконец произносит один из них.
– Не то, что бы очень.
– А... что у тебя случилось?
– Очень хочется кушать, сэр.
- ???! – Ты откуда??! – не понимает старик.
– Из России, сэр, русский. Сумасшедший русский, сэр.
– Я вижу, что сумасшедший, но что именно ты только что делал с мотоциклом??!
- Ну погоди, что ты мучаешь парня, давай-ка сначала выпьем, - попробовал разрядить конфуз другой старик.
Я готов был упасть и кататься от истерического смеха!
- ???! - такая реакция на простое предложение выпить заставила друзей-стариков вновь округлить на меня глаза.
- Без поллитры не поймёшь, - пытался я донести до моих собеседников суть русской народной мудрости с поправкой на английский язык, - оказывается это интернационально?!!!
Через минуту мы уже сидели у мотоцикла и пили пиво. Через пятнадцать минут мы уже начали обрастать арсеналом пустой тары.
- Как на счёт полиции? Мы так открыто сидим с пивом... - вдруг вслух осенило меня. Дружный смех и жесты моих собутыльников – типа, посмотри вокруг, сынок, ты же в... на краю мира! – обезаружили меня. Через полчаса мы забыли и про мотоцикл. Друзья всю жизнь проработали, теперь вышли на пенсию и путешествуют на большом джипе в своё удовольствие. Интересные собеседники – подарок путнику. Меня в этот вечер завалило такими подарками. Справедливости ради и забегая вперёд, замечу – всё моё нынешнее путешествие, это не только окружающие красОты, но и потрясающие люди, с многими из которых сложились тёплые приятельские отношения. Наболтавшись вдоволь, мы таки вспомнили про мою горемычную кобылу, про её заклинившую «подкову» и решили взяться за проблему. Для трёх «подогретых» ковбоев нет такой проблемы, которую невозможно было бы разрешить.
Видя наш решительный настрой,
Провиденье нас зауважало
и кусочек пилки нам послало,
«по металлу», с стёсанной резьбой!
Восприняв этот обломок полотна ножовки как дар Небесный, я понял, что от обезьяны потребуются сверх усилия, но я наконец стану гордо называться – Человеком. И я эти усилия приложил. Отпилив верхнюю «шапку» ключа, я смог просунуть сквозь узкий зазор оставшуюся гребёнку в замочную личинку и провернуть её! Я снова свободен!!! Оставив своих новых друзей, на ужин я уже шёл пешком, походкой торжественной, но не крепкой.
Под накрытой каким-то тросником круглой верандой, стоявшей посреди двора, недалеко от дороги, в окружении пары низких лачуг, располагалось сердце этого маленького мира: большой огонь, над которым раскачивалась, как на подвесных качелях большая металлическая решётка с большими кусками шкварчащего мяса. Рядом хозяйничал громила в тёмной клечатой рубахе, кожанном жилете, старых ковбойских сапогах и затёртой ковбойской шляпе. Во круг него носилась гипер шустрая, как пчела на пике лета, девушка также в ковбойском прикиде. Границу этой веранды крУгом ограждал настил, служивший по совместительству барной стойкой. Озаряемые пламенем костра по периметру на высоких стульях сидели люди. Кто-то молча, кто-то в полголоса – все пили пиво и излучали крайнее умиротворение. Ищу собеседников. Двое парней a одинаковых красных футболках, со славянским акцентом, как оказалось – поляки, путешествуют по стране на большом красивом красном джипе. У них – дисциплина. Немного пообщавшись, сваливают спать. Неподалёку потягивает пиво интеллигентного вида, однако не без чёртиков в глазах, средних лет американец.
- Доктор Крэйг. Я тоже на байке, - представился и кинул, показывая через плечо Док.
«Байкер байкера видит из далека», - подумал я про его «тоже на байке».
Рядом на гравии стоял красивый тюнингованный ухоженный Харли. – Езжу вот по таким отдалённым местам, когда есть вызовы.
От картины «фельдшер, ездящий по вызовам на крутом Харли» я чуть было не впал в коматоз, но вспомнив медсестру на юбилейной «Электричке» из моей позапрошлой поездки (читай рассказ «Route 66») успокоился. Вдоволь наобщавшись, обменявшись контактами, отваливаемся от стола.
- Куда ты завтра едешь?
- Не знаю.
- А когда будешь знать?! – развеселился Док.
- Ну когда сяду утром в седло, - с нескрываемым удовольствием подыграл я.
- Можно было бы через пару дней встретиться и как следует развлечься в Вегасе. В моём рабочем графике будет «окно».
- Я был там совсем недавно.
- Хахаха, я покажу тебе другой Вегас, соглашайся! Уверен, ты много чего пропустил! – резюмировал Док.
Мы договорились созвониться.
Харли Крэйга рыкнув бархатным басом исчез во мраке.
- Уважаемая Пчела! Расчитай и меня, пожалуйста, - попросил я.
- Ты ничего не должн, приятного вечера!
Это заявление заставило мой измученный рассудок вернуться на несколько бутылок пива назад.
- Как ничего не должен?! - трезвею я.
- Ну, Док, твой друг – он же заплатил и за себя и за тебя, ...ну нет, если ты, конечно, настаиваешь, - залилась хохотом в ответ на моё недоумение «пчела» в ковбойской шляпе.
Поездка в Долину Смерти, путешествие в Кайенту, Долина Монументов, жара, холод, голод, ночь на байке, защёлкнутый в каматозе замок, угощения пивом, ужином, люди, люди, море позитивного общения... Гремучая смесь, концентрат событий и соблазнительное приглашение Доктора Крэйга не оставили мне выбора. На утро я повернул назад, в сторону Лас Вегаса. Утро выдалось хмурым и я как ребёнок порадовался, что имел возможность днём раньше встретить в этих местах потрясающей красоты рассвет. Пара остановок у придорожных индейских сувенирных лавок принесли небольшую «добычу». Кольцо Навахо на память и флаг с индейцем на коне. Каждому походу - своё знамя! Продолжаю путь. Нет, это невозможная страна, зачастую ехать становится просто невозможно – так часто хочется остановиться и сделать очередное фото. Не то чтобы я был заядлым фотографом, тут другое: подъезжаешь к панораме, слезаешь с байка, и... улетаешь. Неземной красоты природные шедевры! В этой стране они колоссальны, необъятны.
Но красота красотой, а обед по расписанию: часа в 3 по полудню въезжаю в славный городок по имени Page. Одним из значений этого английского слова является – «служитель». И это было вполне объяснимо: такого количества культовых разноконфессиональных зданий в одном населённом пункте я не видел нигде и никогда.
Заметив на одной из улочек красиво оформленный мексиканский ресторанчик, я не раздумывая сворачиваю на парковку. Внутренности заведения оказались ещё более нарядными, а потрескивающая старой пластинкой патифонная мексиканская музыка начала прошлого века и вовсе делала атмосферу заведения неотразимой. Заказав большую бадью ледяного лимонада и огромную порцию бурито, от наслаждения я оказался на полпути к блаженным мексиканским Небесам. Внимательный, как военный лётчик, официант бесшумно пролетал мимо моего столика каждые 3 минуты. Он умудрялся делать это совершенно не назойливо, а скорее комично.
- Всем ли Вы довольны, сэр? – подливая при каждом появлении лимонада в мою бадью интересовался внимательный мексиканец.
Всё было великолепно кроме большого куска тёмно-коричневого, неимоверно жёсткого, наверняка умершего своей смертью старины – буйвола. Заприметив неладное во время своего очередного «разведывательного полёта» официант – хранитель крайне обеспокоился моей упорной «корридой» и тут же предложил заменить блюдо. Едва поддавшись на соблазн, я прислушался к собственному желудку. Сопровождавшая «буйвола» гора снеди на моём огромном блюде, заставила мою алчность заткнуться. Не веря сам себе - я отказался!
- Лучше расчитайте меня,- прошу пощады, отдуваясь.
- Конечно, сию минуту... вот Ваш счёт.
На чековой ленте значилась цифра «3». Несколько раз пробежав глазами бумажку, возвращаюсь:
«Lemonade - $3».
- И баста!? - обалдел я.
- Повар приносит Вам свои извинения, и готов немедленно искупить свою вину – безвозмездно! – решил добить меня учтивый официант, - но если Вы уже уходите, то ни за что, кроме лимонада платить не нужно, надеемся в следующий раз Вам понравится у нас больше!
Понимал ли весь этот народ? Врядли! Но они просто на каждом шагу издевались надо мной!!! И от этих «издевательств» я каждый раз приходил в искренний восторг... Подкрепившись, продолжаю путь. Мимо живописного озера Powell, дальше на просторы. Дикий ветер открытых равнин заставил держать мотоцикл под приличным углом, и так продолжалось добрых сто миль. Показавшийся на обочине дороги камень с надписью всё объяснил: «HURRICANE VALLEY» или, как говорится: «Добро пожаловать в Долину Ураганов!». Дело к вечеру, но не могу удержаться, чтобы не свернуть с хайвэя. Проехав пару десятков миль попадаю в настоящее чудо – национальный парк Zion. Красно - бурого камня невысокие скалистые горы послужили также материалом для дорожного полотна. И вот такая красивая красно-бурая дорога среди зелёной растительности всё выше и выше забирается вверх, обвивая одну из горных вершин. На самом верху расположилась смотровая площадка с поистине сказочными видами... На макушке скалы, что напротив, замечаю мелкую растительность. Приглядевшись, прихожу в восторг! Масштабы и объёмы этой горной сказки поражают: эта, казавшаяся низкорослой кустарной растительностью зелень, ни что иное, как огромные деревья! Фотоувеличение картинки подтвердило моё «открытие».
Поздним вечером я вернулся в Лас Вегас. Тринадцать часов беспробудного сна вернули меня к жизни. Отдохнувшему и сытому открываются совершенно иные перспективы и я не заставил себя ждать. Так вышло, что Доку, с которым мы договорились встретиться в Лас Вегасе пришлось задержаться и я упал в пучину Города Соблазнов один. Но это уже совершенно другая история ☺☺☺ Побезобразничав в Вегасе несколько дней, получаю неожиданное приглашение примерно такого содержания: «Старик, послезавтра у нас открытие нового магазина Harley-Davidson. Будет мега-пати. Если ты не приедешь, ты – сволочь. С любовью, коллектив дилерского центра H-D такого-то района, Лос Анджелес».
Вам хочется песен? Их есть у меня!
Таких чертей как в этом Городе Ангелов нет ни в одном Городе Грехов!
Остатки совести закрыли мне уста
Для описания веселья ммм... что здесь было!
Но утром пьяницу отчаянно знобило
И психика поломана была ☺☺☺
А «поломаться» психике было от чего! Такое «без фиги в кармане и рулетки в ширинке» радушие от стольких, в том числе незнакомых мне людей в наших суровых краях может встретить только очень богатый человек и только в день оглашения своего последнего прижизненного волеизъявления.
Но: вовремя оказаться в нужном месте и вовремя остановиться – есть залог всякого успешного предприятия!
«Нажать на тормоза и появиться дома!» - загадал себе Джинн, зажмурился и оказался в родном городе «Х».
Сел за свой «Макинтош» и начал долго – долго писать этот самый рассказ. Пусть это будет весёлым подарком для тебя, мой читатель, ведь заканчиваю я эту сказочную историю, произошедшую со мной этим сентябрём всего за 6 часов до Нового Года...!
P.S. Помните Брайана, парня, путешествующего на велосипеде, встретившегося мне в Кайенте на краю Долины монументов? Отлично! Недавно я получил от него письмо такого содержания (дружище, думаю, ты бы разрешил мне эту маленькую цитату из нашей переписки):
"...i have finished my 11,000 mile 210 day loop
around America, having just ridding into town last night in pooring
rain.. ha ha !"
Road Stories
Since 2008
